Дорога была нелегка.
Узорчатой вязью змеится девиз
По кованой стали клинка,
Потерта на латах испанская чернь,
И крест на щите иссечен…
Ни чёрта не нажил. Вернулся ни с чем.
Жалеет ли? Нет, ни о чем.
Крестьяне в поклоне согнулись дугой,
У замка деревья в цвету.
Но он эту землю видал и другой,
Вернее не эту, а ту,
Которую в жарких сраженьях прошел
Под хрипы военной трубы,
Густое пространство черпая ковшом
Щербатой и грубой судьбы.
Глаза его – пепел над морем огня
И смерти тяжелая сыть,
И росам медвяным Иванова дня
Души его не остудить.
Во храме, где святостью дышит свеча,
И месса пророчит покой,
Он крепко резное навершье меча
Привычной сжимает рукой.
Да что ему челяди рабская дрожь
И гонор баронов окрест –
Ни жизнь, ни судьбу он не ставит ни в грош,
И ценит лишь верность и честь,
Когда зажимая в железных тисках
Раздоры племен и веков,
Сближаются поступью мерной войска
Похожих, как братья, врагов.
Домой из похода вернулся маркиз,
Дорога была нелегка.
Узорчатой вязью змеится девиз
По кованой стали клинка.
Маркиза, когда он уходит гулять,
Печально глядит ему вслед –
И жаль ей не лет, что пришлось его ждать
А всех своих будущих лет.
