(слюнявая обложка, словно блядь в гламуре).
Но что поделаешь, когда в тебе программа,
мастит дорожку мысли ненасытной – дуре.
И если б мог, я не писал все эти жалкие стихи.
Все эти слёзы только пачкают бумагу.
А написав, кому-то говорить – смотри-
я гений? В ответ же слышать – Нет, придурак!
Все это так, и спорить я не буду!
Ни ценности, ни меда сладкого, ни хризантем -
в них нет, а только очень много зуда,
но это обусловлено моим никчемным бытием