свобода в глазах
безумных женщин —
гнев легко
перетекает
в прохладу слёз.
Они находят
мою квартиру
с чёрного хода:
хлопают дверью,
ломая зонтик,
срывают шарф,
разбивая чашки.
Прижимаются
между лопаток,
склоняя
голову
к моему плечу.
Просты
шаги и жесты
волшебного танца:
Чуть отстраниться,
поднимая брошенное
пальто.
Услышать вместе,
как бьётся больно
о дверь балкона
осенний дождик,
горячий дождик —
он ищет нас.
Он находит щели
и растекается
по паркету
у туфель лаковых,
вымокших
насквозь.
Каким-то бесом
мне свалилось
такое счастье:
впускать дожди,
сушить пальто,
чинить зонты.
Укутать пледом
твои замёрзшие
ступни
в скрипучем кресле,
свет погасить.
Пролить вино.
Забыть вину.
Грести на остров,
где благодарно
и безмятежно
течёт безумье
в зрачках бездонных.
И встретить
радость,
как губ касанье
в своих ладонях.
И видеть утро.
И дверь
закрыть.
2010
Хорошо читать, слушая Генделя:
http://vkontakte.ru/audio.php?act=play&aid=79536019&offset=0