Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 403
Авторов: 0
Гостей: 403
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Я не умею быть в этом кроток... (Лирика / гражданская)

Я не умею быть в этом кроток –
Кротко глазеть как насилуют Мать.
Нет, не умею, не робким я соткан –
Соткан я землю горящую жрать!

Вас, лицемеры и тати России!
Вас я заставить заткнуться хочу.
Кайтесь, бесстыжие! Кайтесь Мессии,
Кайтесь навзрыд Всеблагому Врачу.

Кайтесь, треклятые. Стыдно глядите
Каждому русскому в святость очей –
Их вы ограбили! Их вы просите
Крепкой пощады годины своей.

В этих глазах, как на тихом Афоне,
Часто я вижу Иисуса Христа:
В них он возрос на молитвенном лоне
Наших дедов, не сошедших с креста.

Кайтесь,  что храмов величие взрыли,
Рвали Руси Пресвятой омофор!
Красными были тогда ваши были –
Ныне одели вы их в триколор.

Грезится, мнится мне: с площади Красной
Тот неприкаянный лысый уйдёт.
Только не будет он принят, несчастный,
Русской землёю – хоть выслезит пот!

Чудится, снится, является: всхлипнет
Божья обитель кровавой росой.
Всякий монах не опомнившись вскрикнет,
Всякий распнётся святой и босой.

Сам я не ведаю, что же мне снится…
Но за блистаньем златых куполов
Кротко летит шестокрылая птица,
Русская птица грядущих веков.

Плачется мне: эта птица святая,
В крыльях Христову неся благодать,
В русских церквях по сердцам заблистая,
Заклана будет, как бродник и тать.

Дышит и ныне то полчище вражье –
Где-то в лощинах, в проулках сердец.
Нет, не смогу я смолчать неотважно,
Только б осилить терновый венец.

© Фёдор Феоктистов, 17.06.2010 в 00:40
Свидетельство о публикации № 17062010004039-00169484
Читателей произведения за все время — 28, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют