Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 198
Авторов: 0
Гостей: 198
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Прочитал произведение Алексея Широпаева "Подранки Европы" (триптих).
http://shiropaev.livejournal.com/47594.html
Мимо пройти не смог.

***

– Вот церковь, вот райком, – пали, руби убогих.
– Что поп? Что коммунист? –  коли, ругай срамно!
В немецких сапогах гниют, как трупы, ноги,
И жжёт шеврон «РОА», как лилльское клеймо.
Гортанные слова буравят слух кинжально:
«Стреляй – вон твой народ, быдляч и неказист,
И в матерей стреляй, что вас, иуд, рожали,
Бей кучно от бедра, не то просвищет хлыст, –
Cам обер-лейтенант сквозь зубы шикнет: «Швайне!»,
И льдисто заблестит, суля свинец, пенсне…»
… Хозяйское сукно прилипнет к потной швали,
А кровь, родная кровь, как дождик по весне,
В родную канет сушь, скрепя её навеки.
Но будет Божий суд – неумолим и скор:
– Нет места на земле для вас, нечеловеки,
Подите-ка вы в ад, страны своей позор!

Потомки палачей, лизнув очко Европе,
Привычно кал сглотнут – возьмутся за перо
Историю строфой корявою дистрофить,
Чтоб ложью отбелить замаранных зело.

Изменник – лиходей без родины и веры,
Не англ он и не сакс, не дойч и не еврей,
Не русский… В кошельке души воняет скверно
Тридцатка под размен иудиных рублей.

© Виталий Молчанов, 25.05.2010 в 19:40
Свидетельство о публикации № 25052010194004-00166604
Читателей произведения за все время — 112, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют