С отливом, с красным ореолом,
Лучом касается последним,
Стены родительского дома,
Листком парит он сиротливо
Над теплою еще землею,
Он золотистой сладкой сливой
Томится соками любови…
Он нежный – цвет сентябрьской меди.
Мне трудно спорить с ним годами -
Столетья отсекая, ветер
Играет шелка парусами,
Закат окрашен теплой медью,
А паруса закатом алым...
Сентиментальный легкий светлый,
Сколь жизнь его не поучала…
Он вздорный – цвет сентябрьской меди.
С его завидным постоянством
По лунам обращаться в ведьму
И добавлять тебе препятствий.
В узде привязанностей вечных,
И дел, что долг бросает скопом
Он взрывчатый, не безупречный,
и неуверенный в искомом...
Он теплый – цвет сентябрьской меди,
Хоть до истерики настойчив,
Грусть поражений всласть изведав,
Не любит ставить в чувствах точек,
Замешаный на лунных клонах -
Бессоницей душе в награду
В несостоявшейся короне,
Но нежностью в любимом взгляде...
Он мягкий – цвет сентябрьской меди,
Чуть слышный в ярком мире красок
И в памяти он теплым следом,
как голос папы тих и ласков...
Живу душой я в этом цвете
Сверяю им свои поступки -
Сентябрьской мягкой теплой медью
И сердца отраженьем гулким…
