У заборов кружит тополиный пух.
Дождь бросает горстью в окна свои слёзы,
И забиты церкви толпами старух.
Русь промокла болью - накопилось море
Крови самых лучших наших сыновей,
Русь недоброй вестью – почтальоном горя -
Посылает стаи чёрных журавлей.
Ветер баламутный, налетай скорее,
Промокни мне слёзы, оботри виски…
Я не тот, что раньше, - я намного злее,
С почерневшим сердцем от глухой тоски!
Под зелёной крышей дом стоит на взгорке,
Ждёт седая мама братьев-близнецов...
Давят два жетона штампом «похоронки»,
Где-то бродят души мёртвых пацанов!
Журавлиным клином накануне утром,
Пронеслись, курлыча, «ангелы войны», -
И застыли бабы, подвывая жутко,
Всё молили Бога: «…только не мои!»
Сколько этих клиньев, я не знаю точно,
Носится сегодня по моей стране,
Я несу в конверте с маркой чёрной почты
Так и не прожившие две судьбы в руке…