В квартире сумрак.
Мягкий солнца свет,
Ударившись о плотность синих штор,
Рассеялся.
Лишь тонкий луч, как вор
Пробрался внутрь.
И тёмный силуэт
В плетёном кресле проявился зыбко,
Блеснула в полутьме усталая улыбка,
Несущая печаль и мудрость многих лет.
Он стар, но крепок.
Сильные ладони
Клюку сжимают, чёрную как грех...
Он любит жизнь...
Но ненавидит всех,
Всех тех, кто злобно попирал корону,
С главы слетевшую разваленной страны...
Он сын её!
И, как и все сыны,
Скорбит о смерти царственной персоны.
В его глазах, оттенка старой меди,
Мерцает грусть.
Блестит высокий лоб...
Он часто за спиною слышит: Мизантроп!
И ёжится...
Тяжёлое наследье
Прошедших лет хранит его секрет.
Мигает лампа,
И ему вослед
Пугливо озираются соседи...