Это был ещё один литературный вечер.
Но тот человек, кто если когда и бывал, то молчал… пожелал что-то сказать.
Не поднимаясь с сидения, с мягкой улыбкой, он с чувством и на манер поэтов… продекламировал из поваренной книги… как надо готовить зайца.
Книгу он держал в руках.
Странным здесь мало кого удивишь.
Но я увидел в том... такой вот аспект:
Это было… message.
Сообщение.
Деликатно оформленное.
И, если изтолковать его… как говорящему не на том языке… то будет, наверное, так:
«Ребята, поэзия, конечно же – состоянье души.
Того, кто писал, составлял…. И того, кто читает те строки.
И кто озвучивал их. И кто их слышал.
Но предпочтительнее – это когда… без посредников!
Когда – в знаках. В том что – litera a.
В тексте.»
Но сам я подумал ещё.
А ведь может быть так, что текст прошёл… а Поэзии в тебе нет.
Что ж.
Может быть, Её… в словах тех, просто не было.
Или: Она там есть, но ты не можешь принять у себя.
Или: Ты не смог принять Её в тот момент.
Временно не возмог сделать так.
Был неустроен твой дом, храмина твоей личности, жилище… строитель которого – каждый ты сам.
Или даже почти разрушен врагами.
Но ты можешь сделать это чуть позже.
После приборки, ремонта или иного возстановления.