Ломаешь пьяную комедь.
Заляпан стол, открыта книга,
От мыслей можно офигеть…
И никакой столбец не нАчат,
Оконный плавится туман,
Да радио уныло квачет,
Про то, как счастья ждал цыган…
Цыган цыпленку не товарищ,
Хотя и скажет злобно « цыц»,
Тихонько книжечку поставишь
На полку, среди всех страниц
свою найдя, и просветленье
Коснется медленно чела…
Зачем ты пьешь до отупенья,
Чего ты ждешь? - чтоб ночь прошла…
Чтоб в отражениях былого,
Своей нащупать жизни нить,
Хотя доходит до смешного,
Найдешь и снова станешь пить…
Комедиант и просто бабник,
Тот самый друг, что стоит двух,
От поисков себя ослабнет,
Стихами, загружая слух,
А руки - грязной стеклотарой.
Пойдет к кафешке за углом,
Там сдаст ее - прибыток старый –
«Поллитра», пиво, новый том…
И снова начинай сначала,
Пили его за все грехи –
Кому ума не доставало-
Ночь, комната, стакан, стихи…
7 октября 2006