До грозы осталось чуть. Ветер землю рвёт.
Древко в землю уперев, у подножья кручи
Сотник на кресты глядит и в молчанье ждёт.
Цепь солдат вокруг горы. Ни зевак, ни нищих –
Всех не велено пускать. Гром ворчит вдали.
Над Ершалаимом тьма. Буря словно рыщет –
И уже скорей бы дождь: страх смирить земли…
Тихо фалеры звенят и трепещет гребень.
Пилум что-то стал тяжёл, да дрожит рука.
Где-то мрачно пьёт Пилат. Над Голгофой темень.
Свет дневной вокруг померк, вихрем облака.
Шаг медлителен. Тяжёл. Да кресты всё ближе.
Первых молний хищный блеск прорезает тьму.
Ветер так пригнул – иль сам стал ты в росте ниже?
Словно чтобы на глаза не попасть Ему…
Занесённое копьё. Будто бы помстилось?
Каппадокии холмы – и всему конец…
Капли первого дождя в землю опустились.
Пройден путь твой к вере, сотник. Труден твой венец.
