кофе помешивая ложечкой из пластмассы,
наблюдаю в окошко, что жизнь пестра
и многообразна. В отдел "колбасы"
очередь выглядела бы бодрей,
если б за прилавок поставить негра,
а не ту, с прической как лук порей,
девушку, заглядывающую в недра
холодильника, как-будто в чужой конспект.
Хочется на улицу, где небо ало,
и течет широко Загородный проспект,
омывая берег Витебского вокзала...
Начиная с начала, не знаю, с чего начать.
Может, с пары туфель вон с той витрины?
Кланяюсь киоску "союз-печать".
Разве Можно Верить Пустым Словам Балерины?..
