Мы призываем их беззвучно, засыпая, мы продолжаем терпеливо ждать их в своих снах. Но они всегда появляются неожиданно, когда мы не готовы, когда мы обнажены и уязвимы…
Так в моей жизни появился Ангел.
Он оказался женщиной, молодой и чувственной.
Не останавливаясь, она влетела в мою жизнь, вторглась в мой мир, кротким Ангелом, роковой женщиной, госпитальной шлюхой, героиней короткого романа. Я пытался впечатать, заточить ее в свои строки, оплести словами. Накрепко, навечно, чтобы она никогда не смогла вырваться и ускользнуть от меня. Но она научилась сбегать. Улетать, исчезать в ночи.
А я не умел летать.
И тогда я убил ее. Трахнув напоследок, я заключил ее в чужие объятья, посадил в длинное блестящее авто и…трах-тарарах – автокатастрофа!
Так я убил их обоих.
Ангел мой улетел, не оставив мне своего трепетного тела…
Я наслаждался горечью своей мести, я плакал и, утоляя жажду, слизывал слезы, как капли дождя запоздавшего лета жизни.
Я закрывал глаза, отгораживаясь от мира, я говорил, обращаясь к ней - своему призраку:
-У каждого чувства есть своя оборотная сторона…
В тот день, вернувшись к полуночи, получив от тебя несколько строк, я понял
нечто более важное и значимое для меня, чем просто ритуальная вежливость. Я понял, что ты простила мне убийство.
Убийство непреднамеренное. Убийство из ненависти.
Ненависти - как оборотной стороне любви. Убийство, совершенное персонажем-автором, в душевном смятении на страницах двенадцатого формата. Теперь оно сохранено, заперто в четких линиях рамки и запечатано строгой гарнитурой шрифта «Times New Roman».
Это была самооборона, ведь я был почти мертв…
Кто-то нанес мне удар раньше… Удар быстрый и точный.
Любимых не убивают.
Мне непереносимо представить, и невозможно сделать то, что смогло бы причинить тебе реальную боль. Такая боль как эхо, распространяется проворно,
она опустошает стремительно …
Мне хочется уверить, мне хочется спросить себя:
А был ли Ангел!?
А может, ангела никакого и не было!?
Тогда кто она?
Та, кто появляется незаметно, ускользает неслышно, ранит смертельно…
Она женщина!?
Где она? Во мне или вне меня?!
Если она существует, то в ком она останавливается на ночь?
Рана моя глубока и она - навсегда.
Боль ее сладка как кровь и пьянит лучше вина, она зовет неотвратимо, она манит губительно.
На край жизни.
Стоя над бездной, начинаешь понимать, осознавать, что ты не улетела.
Ты не исчезла.
Ты оставалась в моем сердце.
Осталась навсегда так, как остается неутоленной жажда в пустыне, недосказанной любовь в ночи, нерастраченной нежность в разлуке…
Ты, та женщина чье лоно неутолимо, влечения неутомимы, желания бесконечны.
И только ты можешь простить мне свою смерть как убийство, совершенное из любви
к тебе.
Теперь ты можешь понять смерть как продолжение своей жизни, как длящееся, непрерывное воскресение, чтобы умирать в ком-то другом…
Твой след быстрый и холодный, как узкое тело змеи, он как лезвие ножа проникает глубоко и свободно, не встречая сопротивления сердечной мышцы.
Я не живу. Я не дышу. Еретик, я не верую в воскресение.
