резок холод,
сплошь из туч сегодня небо.
Человек уже не молод,
а ведет себя нелепо:
бродит в парке он и шепчет,
слыша ветра свист унылый:
«Я хочу услышать щебет
этой птицы легкокрылой...»
Кто он?
Тот, кто вечно ищет
невещественное что-то –
иль душе, как телу пищи,
не хватило птичьей ноты?
- Для чего тебе та птица?
Весь продрог ты, человече...
- Как мне хочется омыться
пеньем этой птахи певчей!..
Больше не сказав ни слова,
к дальним деревам понурым
направляется.
И снова
ищет птицу в парке хмуром.
