твоих сообщений мой автоответчик не будет любить,
мы не те ли люди, что ждали неделями,
чтобы жить полчаса? и опять недели не жить.
попроси мне прощения у рекламных щитов,
а я со счетов списала уже приключения
и закрылась на ключ. у меня эксклюзивная клетка
из стекла, проводов и людей.
что? и кофе не будешь?
я опять на банальных сравнениях и банальной любви
к банальным вещам. кофеин, никотин и сомнение.
докажи, что не спам, докажи, что ни с кем ты не спал,
пока я умирала, докажи что не сам ты спланировал
всю эту чушь с преступлением века.
разве это не цель? убить во мне человека.
и даже теперь, осознав всю бессмысленность
фарфоровых чувств, ты не выклянчишь милости губ
и не вымолишь больше прощения у весны.
мне не ты ли сказал, что "мы больше не можем", "прости".
так зачем же просить? пустыри покрываются пеплом как снегом,
или снегом как пеплом, и не надо шептать о любви
человеку, что давно увлечен лишь клеткой рубашки.
не заметят тебя ни вчерашние вспышки сомнения,
ни мой домофон, ни соседи, ни чашки, что разбились
совсем безвозвратно, не заметят тебя мои карты
в раскладе "на будущее",
чувствуешь, как развалился весь план?
там наверное было какое-то "не", что опять не прошло фэйс-контроль,
так внезапно помножив на ноль все мечты.
вот - нежданный капкан.
это видно судьба, тем не менее,
ты как хочешь, проси не проси, не получишь победы.
и опять я не леди, уходи когда кончишь,
не забудь про одежду.
попрощаем и попрощаемся.