В.К.
Светило согреет, иль дождик брызнет,
Судьба ли безжалостно бьет под дых -
мы заняты чтением книги жизни,
не очень понятным для молодых.
Как чувства и вещи назвать - не зная,
Живут, и заносчивы, и юны…
Торопятся, тропок не выбирая,
до книг и до истин и до истин им хоть бы хны.
И, значит, у нас еще есть работа -
Загадкам судьбы назначать слова,
которые выдумал мудрый кто-то,
а мы различаем едва-едва.
От звуков уже зачерствели руки,
но, счастье и муки в себя вобрав,
в аккорд собирать продолжаем звуки,
до нервов пальцы себе содрав.
Осилив судьбы своей «буки-веди»,
ученые сотнями тумаков,
спокойно встречаем раскаты меди
и сбивчивый шепот клеветников.
И нам поспокойней, когда мы рядом.
Ведь сколько железа не городи,
теперь мы открыты любым снарядам,
и нет никого уже впереди.
Да что впереди, когда рядом бреши
и снайпер фортуны – точней… Точней…
В содружестве стало нас много меньше,
как меньше, чем прожито, светлых дней.
На нас ведь открыта давно охота,
в ходу и оружие, и молва…
Но только у нас еще есть работа -
загадкам судьбы назначать слова.