То не беда, просто смурная скука.
Змеем тоска давит на сердце, душит.
Жизнь-пустота. Медленно. Вяло. Сухо.
Стрекот часов мерит пустые сроки,
Мир за окном скован дождем и пылью.
Скука-тоска выведет мысли в строки.
Хочется быть. Хочется стать сильной.
Хочется жить. Хочется стать мудрой
И променять злато на холст с краской.
Нарисовать мир, где седое утро.
И написать светло-чужую сказку.
Все как всегда - стрекот часов и скука.
Сказка светла, клетка-реальность мутна.
И карандаш ляжет неловко в руку,
Я ухожу в мир, где седое утро...
