Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 49
Авторов: 0
Гостей: 49
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Воспитанный Экзюпери. Чеченские хроники. (Стихи, не вошедшие в рубрики)

.
Воспитанный Экзюпери
он был наивен,чист,
и светел.
Играл на скрипке на рассвете.
Гулял с любимой до зари.
Был целый мир вокруг не важен-
дышалось только ей одной.
Мечталось,верилось,
и даже
жениться думалось весной..
Вот только
возраст призывной
его пришелся на момент
когда нетрезвый президент
заняться вдруг решил страной.
С экрана выступил сурово,
с указом про Кавказ мятежный.
А генерал тупоголовый
ему поддакивал прилежно.
Твердил,блудливо улыбаясь :
-Нам обеспечена победа!
Полк ВДВ ненапрягаясь
захватит Грозный до обеда..
Потом салют,банкет,парад,
от россиян земной поклон...
...Мальчишке дали автомат,
и посадили в эшелон...
Отъезд обставили как нужно-
оркестр,речи,то да се...
Вагоны лязгнули
бездушно...
И все...
...
Прошло уже пятнадцать лет.
А мать все ходит на вокзал...
Ей так никто и не сказал,
что его нет...
Нет,не скончался он от ран.
И не от пули пал в бою...
Он был зарезан,как баран,
в селеньи горном Сержень-юрт...
Хрипя кровищей умирал,
ее ребенок,как собака...
А он на скрипке так играл,
что даже Бог на небе плакал...
.
P.S.
.
Да,я безбожник,
но только,все чаще,
и все сильнее
молю тебя Боже-
пусть не сегодня,
пусть не в настоящем,
пусть после жизни,
но только Ты все-же
нЕдай виновным
ни ада,ни рая
А всех собери
в том селении горном,
и пусть им там вечно
на скрипке играет
ангел,
хрипя перерезанным горлом!!!
Пусть бесконечно
звучит повторяясь
в душах их прОклятых
музыка эта..
И смотрят в глаза им
не отрываясь
мертвые мальчики
в бронежилетах...

© Олег Русских, 14.02.2010 в 20:37
Свидетельство о публикации № 14022010203743-00150859
Читателей произведения за все время — 85, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Drevny
Drevny, 15.02.2010 в 21:37
Замечательные стихи!Спасибо Вам огромное за любовь к РОДИНЕ
и за ненависть к врагам её.

Это произведение рекомендуют