инфантильными, но счастливыми
придуманными, написанные на чей то обложке
кистью, акварелью по книжке, бумажке
карандашом выцарапанные буквы на запястьях маленьких девочек,
которые мало чего видели, но много чего знают
и знают что старушке нужно уступать, но сидят и думают что им скоро выходить.
мы волшебство на страницах книг, и сказок
которые писали увы не мы, но определенно мы на них живем и сейчас,
и поем дикие песни мальчикам/девочкам под чай.
мы живем в ушах наших родителей, таких же выдуманных
и таких же пьяных, но по своему.
мы неожиданно умрем.
когда главный дядя-джаз, посадит свои пальцы на стол и опрокинет по две,
и пойдет домой спать к жене, потный и вонючий, будет обнимать
и шептать ее волосам как он ее любит
а мы останемся сказками, выдумами, мелодией которую
мать напевает ребенку перед его рожденьем.