Убитый вечер пятницы глядит с календаря.
И словно обращается ко мне в последний раз:
"Да, многое прощается пока ещё у нас...
Растраты и растления, угоны и разбой.
Но через поколения вина твоя - с тобой,
Как будто шрам, останется, и будет свет не мил.
Смотри. Я вечер пятницы. И ты меня убил.
Пришел в твою квартиру я и звал на променад.
А ты в ответ, цитирую: "Нет, не сегодня, брат.
Привет коллегам-пьяницам и профи-сомелье.
Но этот вечер пятницы я посвящу семье".
Какие посвящения?! Мозги не конопать!
А, может, и священника тебе пора позвать?
Пошли, уж я порадую. Чай, нынче не среда.
Там пабы анфиладою и девушек стада!
Но ты, как сволочь редкая, семейственный дебил,
Отгородился детками и тем меня убил.
Пусть ось земная сдвинется или в стрипбаре шест:
Ты спать пошел в одиннадцать, а встал сегодня в шесть.
Теперь какая разница? Пропал я зря. И всё ж,
Придут другие пятницы и всех ты не убьёшь!
Вновь будут приключения, забудешь про печаль.
Лишь к самоотречениям семью не приучай..."
