Передо мной стоит стакан, наполненный Водкой до золотистой кромки. Я бы с кем-нибудь выпил, но вот беда, Я не пью, с кем попало …
Пламя свечи жжёт мне руку, Я чувствую жжение небытия, значит, Я ещё жив. Хотя …
Следуя теории относительности, это всего лишь вопрос, вопрос времени и ощущений в беспредельном хаосе вселенной.
Реальность времени пугает в пространстве бесконечной нереальности, ускользая каждый раз от возможности её ощутить, словно горизонт, убегающий от путника с той же скоростью, с которой тот к нему стремится …
Хочется – Быть, здесь и сейчас. Быть ! Быть, а не казаться …
Лишь пламя свечи, и ожёг на руке, говорят о том, что Я – есть. Хотя, даже это ещё не факт, ведь боль может быть фантомной, и следовательно, нереальной в действительности, а только воображаемой, как в любви, когда не находишь взаимности.
Р е а л ь н о с т ь ? …
Стакан, наполненный до золотистой кромки, да привкус крови на прикушенной губе. Я пью в одного, потому, что Я не пью, с кем попало …
Какой предел у человеческого терпения, и где кончается нечеловеческое ?
Сколько стоит несказанное, тёплое слово, утонувшее в потоке ненужных, обыденных фраз ?
Боль – это жизнь или смерть, или всего лишь грань между жизнью и смертью ?
Возможно ли определить стоимость жизни, и какова её себестоимость ? …
Как нереальна реальность на конце иглы страсти. Можно прочитать много книг и не понять их смысла. Можно думать, что ты живёшь и не жить. Можно слушать, но не слышать, даже собственного голоса. Можно кричать, но не быть услышанным. А можно молчать, сидя на скамье в парке, ощущая каждой клеткой своего тела – лёгкий шелест листьев, звучащий голосом жизни в пересказе мудрости книг, где страсти – шаги разума в твоём сердце, скользящие нежною поступью счастья …
Не бойся – быть не услышанным, когда тебе есть что сказать. Бойся – пустоты, застывшей комом в твоём горле …
Я снова пью в одного ! Почему в одного ? Потому, что Я не пью, с кем попало …
Хмель гоняет звёзды по небу. В голове гудит улей. Как же обманчиво желание забыться и утонуть в болоте грёз, обильно политых вином.
Р е а л ь н о с т ь ! …
Стакан, вновь наполнен до золотистой кромки, в воздухе повис резкий привкус тоски, вперемешку с перегаром и запахом дорогого одеколона. Тоска ? Тоска ! Тоска …
Что может быть реальнее боли – пронизывающей Душу, от непонимания тобой реальности, и тебя в этой реальности. Конечно, эту боль можно утопить в том же стакане с золотистой кромкой. Но Душу, Душу, мою грешную Душу – не утопить в бездонном угаре похмелья.
« Реальность тонет, как в болоте,
В банальном слове – Я Люблю !
И только Душу, свою Душу,
Я даже ей не продаю ! »
Р е а л ь н о с т ь …
Стакан с золотистой кромкой, кровать, секс, разочарование и вновь пустота …
Ночь с женщиной – ещё не женщина, ночь с женщиной – всего лишь ночь. В потоке очередных взлётов и падений реальность растворяется, в поиске чего-то нового. Но лишь хлебнув нового – осознаёшь вкус потерянного старого …
Накрытый стол – свечи, вино, фрукты, и мнимый образ той, что не пришла. И вновь – приводишь в ночь, лишь ту, что переспать не прочь.
« В реальном времени судьбы,
Читая ей свои псалмы,
Задумайся, взглянув на звёзды,
С каких высот упали Мы ! »
Р е а л ь н о с т ь ? ! …
Это то – от чего мы постоянно убегаем, или то, за чем мы безуспешно гонимся, в зависимости от точки расположения в пространстве и времени. Хотя … Это лишь вопрос времени …
Пространство и время, тоже могут быть нереальными, а лишь воображаемыми, пока Мы, вообще что-то из себя изображаем, или воображаем …
Хочется Быть ! Здесь и сейчас ! И лишь с тем, с кем просто Х о р о ш о ! Хочется Быть ! Быть, а не казаться …
Нереальная реальность желаний …
Пламя свечи жжёт мне руку, и Я чувствую это жжение небытия, возвращающее меня в суетность Мира, и значит Я ещё жив, а следовательно Я существую, впрочем жить и существовать – не одно и тоже … Это, определённо, разные ценности бытия …
Кто, вообще, определяет стоимость жизни и чем её можно определить – возрастом, сединой, морщинами, деньгами или счастьем не выпитым до дна ?
А может Л ю б о в ь ю, терзающей нашу Д у ш у, и рвущей её на части, словно злобный Цербер на пути к вечному блаженству ?
Но, даже если, и можно определить стоимость нашей жизни, то кто же все-таки определяет её себестоимость ? …
Р е а л ь н о с т ь ! Р е а л ь н о с т ь ? Р е а л ь н о с т ь …
Я, снова и снова, рву вуаль судьбы, оголяя пред Миром нерв своей грешной Души, и, тем не менее, снова пью в одного, потому, что Я не пью, с кем попало, натыкаясь на очередную стену непонимания. Вот она – обыденная Р е а л ь н о с т ь …
И всё равно, человеку необходимо общество, даже если это общество – одиноко горящей свечи …
« Наш Мир не плох и не хорош,
Он просто знает всему цену.
Лишь ценность жизни ускользает,
Не находя себе замену. »
Ульянов Ю. А.
