стучащего морзянкой в окна
о том, что осень, насквозь мокрой
(но гордой) шествует Деметрой
в обнимку с дерзким сентябрём.
Сквозь стоны бесшабашной вьюги
расслышать голос колокольцев
и акушером-добровольцем
рыдать при родовых потугах,
итог которых – новый год.
И на спине седого снега,
прикрывшего стыдливо землю,
растить, морозам злым не внемля,
стихов зелёные побеги
на пару с мартом-бунтарём.
В обьятья знойного июля
бросать, как дань, монеты строчек
и днём, и даже жаркой ночью...
всё это сделать не смогу я...
а вот поэт бы точно смог.
