Это чьи-то письма
Грустным хороводом,
Или чья-то песня в песню не сложилась,
И,бумагой рваной,
В танце закружилась..
По асфальту носит клочья от газеты,
Катится остаток
Мёртвой сигареты,
Плача,иль рисуясь,кто курил - неважно,
Кружится,беснуясь,
Хоровод бумажный..
А рано утром стихнет непогода,
Уймётся,обессилев,ветер злой,
Устанут строчки горе-хоровода,
И дворник зашуршит своей метлой.
Кружится бумага на ветру холодном,
Это чьи-то мысли
грустным хороводом,
Оседают в лужах белые листочки,
Не взлетят уж больше
Раненые строчки.
А утром лязгнут первые трамваи,
Машины по асфальту побегут,
Последние клочки бумажной стаи
По городу бездумно разнесут.
Может быть,всё это- выдумка поэта,
А бумага,просто
Сор из кабинета,
Порванные бланки,слуги чьей-то воли,
Только ,почему-то,
Жалко их до боли...
