Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Графский хворост"
© Геллада Самойленко

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 28
Авторов: 0
Гостей: 28
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Fogelfraj
Электрический импульс по петлям гитары,
Не свитых удавкой, ожег ладони и пальцы.
Укол по колкам, и иголками бьют электроны.
Стоны гитарного соло камнем стрелы
Бьют по трону наследников Шнитке.
Перелистаны дни. И горячая песня испанца
Подвязала мне волосы лентой. Осталось трое –
Солнце, надежда, голодные трели
Зарделись закатом и стали полярным свитком.
Мало святым быть – святым истуканом.
Мало носить на лице рубцов эполеты.
Плечо, изорванное стенами общаги,
Молилось лаку. Струны нажрались
Графином крови. Пальцы отпускали
По ветру воронов стихи.
И мы готовили горячий крепкий чай:
Над каждым домом развевались флаги,
Над каждым домом коготь сна повис.
Мы истину среди камней искали.
Мы в каждом камне видели триптих,
И Барселона нас Саградой обвенчала.
Мало быть пьяным без виски стакана,
Мало – с седыми висками в 14 лет.
Железной радугой изорванные вены
Натянуты на переулки грифа.
Коса судьбы, развитая по волосу,
Иголкой по пластинке бытия
На граммофоне рока.
Певец не прогинался под измены –
Он выудил косяк стихов у рифа,
В степи снопы баллад сжинал по колосу,
Который серп успел забыть, - и я
Верну стихи оброком.
Мало быть зрячим да в голосе диком, -
Плохо смотреть и не видеть весны.
Лавина крика вырвет стены дома.
Лесным пожаром в погребе груди,
Забитом порохом сухим, - готовым к бою, -
Фундаменту спокойной серой жизни
Не оставляет шанса музыкант.
Сорвался стул, бегут столы и стонут, -
Расстреляны наемники рутины.
Он разрядил своих стихов обойму,
Пересчитал сторонников и лишних,
Пустил по ветру вороном дискант.
Мало жечь амальгаму зеркал криком,
Мало свить веретено дней песней.
© Fogelfraj, 22.01.2010 в 21:56
Свидетельство о публикации № 22012010215628-00146985
Читателей произведения за все время — 39, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют