Наскучило всё - феврали, апрели, руками затёртый до дыр сюжет…
И в 70 лет я всё та же Элли, английская девочка, разве нет?!
Застывшее время обложек пыльных – всего лишь тираж, упустивший суть.
Так хочется вырваться и на крыльях любви к Гарри Поттеру упорхнуть.
Касаться желанных волос, смеяться, сшить модное платье для «Ча-ча-ча».
Вот только… не сможет войти в палаццо заложница жёлтого кирпича.
Я словно боксёр на квадрате ринга, в бесчисленных раундах бьюсь и бьюсь,
Сначала Гингема, затем Бастинда, а хочется Байрона наизусть,
И чтобы шалили в прихожей дети, готовилось кофе, мурлыкал кот.
Но это, по-видимому, не светит, а чёртово время идёт, идёт…
Никто до Канзаса не даст билета: любовь (только что это?!) - не предлог.
Лишь изредка ночью рука поэта напишет пронзительный монолог.
