У перекрёстка стоит и следит
За тем, как меняет цвета светофор,
Как башня, но слабый умом, инвалид,
Неясно, с каких давних пор.
Он просто стоит – наслажденьем объят,
Слюну испускает, скуласт и раскос,
Нисколько не зная, что дегенерат,
Почёсываясь на трескучий мороз.
Он просто стоит. Как деревья, дома.
Без шапки, перчаток, и наголо брит.
И возле него аккуратно зима –
Синичкой замёрзшей за дюжим глядит.
Новосибирск, 10.11.09.
© Олег Юрьевич Косарев 2009