Поэт, насильник муз, улёгся спать.
Под ним тихонько скрипнула кровать...
Чу! Заметались тени по квартире.
Известный плодовитостью и слогом,
Поэт, стихосложеньем увлечён,
Всегда писал как будто ни о чём
И в то же время якобы о многом.
Как все, кто до красивостей охочи,
Он затаскал Свечу, Луну и Снег.
И вот они решились на побег,
Как говорится, под покровом ночи.
За ними стали собирать манатки
И убегать, попрыгав со стола,
Различные небесные тела,
Явления природы и осадки.
От деятеля древнего искусства
Сбежали, узнаваемы едва,
В банальность низведённые слова
И в пошлость измочаленные чувства.
Последним колготился у порога
Любви и Крови вечный передоз.
Смахнув Слезу и взяв букетик Роз,
Захлопнул двери кто-то вроде Бога.
Встаёт рассвет, лазурной гладью вышит.
Храпит поэт, раскинувшись во сне.
Как хорошо! Один, подобный мне,
Стихов, возможно, больше не напишет!