как бы о мертвых ни голосили.
Не умирают одни лишь песни.
Они гуляют по всей России.
Они пробили себе дорогу
там, где дороги и нет, казалось.
Их полюбили. Их было много.
Вот только петь их не полагалось.
Они не пелись под барабаны.
Боролись с ними как с «голосами».
Их не пускали в квадрат экрана
и на пластинках их не писали.
Но наполнялись магнитофоны,
и рвались струны, и рвались ленты…
Гуляли песни, презрев законы,
без разрешений, без документов.
И даже горы, угрюмо воя,
к нему сходились, не к Магомету.
И люди грызли ходы на волю,
ломая зубы о прутья клеток.
Устоев стражи орали хором:
«В кутузку песни!» - а дальше – матом…
Но нету санкций от прокуроров.
ведь прокуроры – не автоматы.
Вот только петь их не полагалось…
Но люди пели, презрев все толки.
Гуляли песни, пока гулялось,
как по Сибири гуляют волки.
Путь с того света закрыт, хоть тресни.
Но, холм могильный как бы ни высох,
а по России гуляют песни
без документов и без прописок.
январь 1988 г.
