накатит холодное утро.
Все счеты давно сведены.
Из зеркала в темной прихожей
мешки под набрякшею кожей,
недельный нарост щетины.
Куда, и зачем, и к кому
стучаться всю жизнь - одному,
мучительно и непрестанно?
Как в фарсе скамеечных драм -
однажды проснуться с утра
на мокрой земле у фонтана.
Тогда, и потом, и теперь
в подъезде разбитая дверь
подвинется нехотя, валко.
На ржавых решетках оград
самшитовых пятен игра.
Скамейка римейкова парка.
И детский протянутый пальчик:
"Зачем этот дяденька плачет?"
Марк Поздняков...мой клон :)иногда буду размещать на своей страничке и стиши Марика...всем мужчинам от него привет и крепкое рукопожатие ;)
