Устало, уныло и утло накатит холодное утро. Все счеты давно сведены. Из зеркала в темной прихожей мешки под набрякшею кожей, недельный нарост щетины. Куда, и зачем, и к кому стучаться всю жизнь - одному, мучительно и непрестанно? Как в фарсе скамеечных драм - однажды проснуться с утра на мокрой земле у фонтана. Тогда, и потом, и теперь в подъезде разбитая дверь подвинется нехотя, валко. На ржавых решетках оград самшитовых пятен игра. Скамейка римейкова парка.
И детский протянутый пальчик: "Зачем этот дяденька плачет?"
Марк Поздняков...мой клон :)иногда буду размещать на своей страничке и стиши Марика...всем мужчинам от него привет и крепкое рукопожатие ;)