и наступает время пить свою же кровь, курить гашиш, писать стихи…
не состоявшийся Икар – в тупом отчаянье уткнуться лбом в оконце…
искать и не найти причину, чтоб свою мечту навеки сдать в архив…
ночной перформанс голых тел, ножей метательных, свободное паденье
слепой расхристанной души, в несбывшиеся сны распятого Дали…
и в високосный страшный год стать сценаристом и продюсером комедий,
где ты подбрасываешь горсть монет блестящих солнц, но все мы на мели…
на небе, словно с бодуна, как вор, выкатывает солнце понедельник!
и наступает время пить, не собственную кровь, а кофе с молоком,
и мысли строить в ряд логических цепочек…
но!
хрясь на брюхе тельник!
да хрен, что понедельник!
и вновь, как бл*дь кивает
мне солнце за окном…
