Тем дням, которые привычно прожил.
Их, как погоду, ощущаешь кожей,
Впуская выходные на порог.
Конец недели. Пятница. Итог...
Суббота к нам снисходит, словно Бог...
Мечтаешь переделать много дел.
Они создали очередь большую.
К рутине этой я тебя ревную.
Но на скрижалях не сотрётся мел.
Мечтаешь переделать много дел...
Как много строчек, и как мал пробел...
А в воскресенье хочется поспать.
Покрыть истомой недосып недельный.
И превратить квартиру в дом молельный,-
С тобой по интернету ворковать.
А в воскресенье хочется поспать...
Как жаль, что завтра рано мне вставать...
Над городом ночной спустился смог,
А в голове - цикады зазвенели.
И, отзываясь на дверные трели,
Готовишь для друзей домашний грог.
Над городом ночной спустился смог...
Конец недели. Пятница. Итог...