даже я его не услышал.
Страшный облик моей немощи,
Странный вид моей души...
В центре города, задрав голову,
Крикнуть в небо, что вернусь...
И уйти под землю змеей-огоньком
от свечи...
Асфальт раскрошив.
Плачет кто-то в моей памяти,
Плачет, дрожит и взывает к богу.
А потом курит и молчит,
курит и молчит...
Завтра снова возвращаться,
ведь третьего не дано...
ненавижу эти игры,
мой козырный туз опять бит.
Опять бит.
Независимо от исхода.
от того, как выглядит страх,
от моды.
убежать далеко-далеко...
Сесть где-то там. В угол
Мира. И тихонько
ждать победы...
Того, кто высоко-высоко...
Встать и внезапно подняв голову
Сказать:
"Я был уверен в твоей победе.
Ты же знаешь."
И ничего не услышать.
Бог берет отпуск в мае.
тогда, мне кажется, грехи не отпускают...
Бежать за горизонт было бы долго?
Но что поделать? Правда?
полдень... Обед у царя ада.
и опять не с кем посоветоваться.
когда так надо.
