Вплетаясь за строкой неуловимой,
Как будто тонкая уловка паука,
Притягивает взор неумолимо.
Влечет с собой в неведомую даль,
Желая поделиться чувством.
И эту графоманскую вуаль
Причастные порой зовут искусством!?
Писать стихи под властью белых Муз
Порою кажется мне наказаньем.
Под бременем читательских обуз
Ждать и желать чьего-нибудь признанья,
Страшась непонимания... И вновь
Писать! И не уметь прожить без рифмы.
Пусть попадать порой не в глаз, а в бровь,
И днищем корабля царапать рифы,
Но млеть от удовольствия, найдя
Очередное словосочетанье.
Играть словами. Уходить в себя
С блокнотом, ручкой и предожиданьем
Прекрасного... Вновь верить в чудеса,
Боясь спугнуть весь трепет вдохновенья,
И устремляя взор свой в небеса,
Вновь ощущать моменты просветленья!
