Компас держит нос по ветру,
Стрелки тычут в полюса,
Землю рвёт на километры,
На гектары... Чудеса
Обсыпаются, ветшая,
Обнажают стыд и срам,
И лежат неурожаи
На посмешище ветрам...
Не колышет ветер поле,
Не колышет, лишь несёт
Крыши, как упрёки школе
Выживания. Налёт
Нео-чукчей кроет хаты
Обескрышенных мышей.
Мыши кроют чукчей матом,
Гонят ветер прочь, взашей.
Вши питаются мышами,
Воспевая домострой
С макаронами-лапшами,
Нет им дела, что толпой
Так же, как в обычной стае,
Правит тот, кто всех дурит...
Хитрый компас крутит, знает,
Знает курс, на том стоит.
27 сентября 2009г.
