Пишу себе, потом кладу на полку...,
Но крик души прорвётся где-то, знаю,
Не верю я, что это всё без толку.
Когда прорвётся? Где? Гадать не стану,
Хотя не скрою я - мне важен результат.
Но всё равно писать я буду неустанно,
Мне это надо для души, не для наград.
Есть мнение, что рифма всем подвластна.
Не спорю. Рифма - да, но не душа.
И пусть бездушные стихи не безобразны,
Но та поэзия не стоит ни гроша.
От той поэзии, какая людям польза?
Хотя вреда большого, верно, нет.
По строчкам пробежит читатель скользом,
А что прочёл? Забудет тут же вслед…
В стихах иных "сквозняк" великих мыслей.
Кто выдавал их за свои, себе во вред,
Тот не оставит след глубокий в жизни,
Тот просто рифмоплёт, а не поэт.
В моих стихах моей души волненье,
Мой взгляд на жизнь и сердца боль мою
Я в строки выношу, ну а чужое мненье,
Не надо даром мне, - своё вам подарю.
А может,… вру, а может быть и надо…
Хотя я всё уже от жизни получил…!
Ведь жизнь сама собой уже награда,
Но, …всё же не на острове ж я жил?
Мне чужда мысль себя превозносить.
Моя поэзия - лишь только увлеченье,
Но, как свой труд не уважать и не любить,
Кому ж, тогда, нужны мои творенья?
Всё это выглядит нескромно? Может быть…
Гораздо хуже, если, вдруг, неинтересно.
Кому же, как не мне себя любить?
Так пусть же будет всё на 100% честно.
Кто б не хотел себя увековечить?
Кто б не хотел свои увидеть книги?
Я подожду, …пока ещё не вечер…
Возможно, очень скоро будут сдвиги.
А что ж сейчас…? Остановлюсь на этом.
Мне самому пока не ясно, что да как.
Быть может, завтра я проснусь поэтом,
А на сегодня мне уж хватит. Всё! Пока!
