Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 361
Авторов: 0
Гостей: 361
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

"Ничего не меняется, сколько ни сгинет лет..." (Лирика / городская)

***
Ничего не меняется, сколько ни сгинет лет.
Вот и детства дома:
так и мнится, исчезнут скоро те.
Нет, стоят, всё кряхтят.
Я зайду ненадолго в Инет -
посмотреть, какая погода
в твоём незабытом городе.
Та же, что и в мой прошлый приезд.
Словно Бог сберёг
специально для нас,
дабы не прерывалась шерстинка памяти.
Словно чувство, что год назад (или год вперёд) -
повторение очень успешного трагеди.
Или камеди.
А зайдя в твой ЖЖ, на знакомые фотки наткнусь.
И слегка усмехнусь -
ибо отличительны тем они,
что при взгляде на них пронзает -
да нет, не грусть,
а ощущение автобусной остановки времени.
Будто замерло и, двери раскрыв, терпеливо ждёт,
чтобы мы доросли, дозрели, верней, дотопали.
Значит - и мы не уйдём никуда, не уйдём.
Никуда не уйдём.
И скажи "спасибо" за это монаху-тополю,
что стоит, аллейной нетронутостью обогрет,
будто детство вновь дома.
Блудное, вернулось тропой исхоженной.
Знает: здесь напоят молоком -
прокисшим - другого нет.
Знает: всегда накормят,
сколько ни канет лет
в голливудскую улыбку лета,
с насмешкой схожую.
© Борис Кутенков, 27.10.2009 в 22:36
Свидетельство о публикации № 27102009223647-00132959
Читателей произведения за все время — 63, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют