I
Мы терпим пораженья на фронтах
И отступили из великих наций,
Но всё, ещё пытается держаться,
Пехотой, окопавшись на холмах,
Истерзанных, но не добитых душ,
Оврагами сомнений испещрённых,
Дух предков победителей калёный,
Охаянный глумлением кликуш.
II
В том образе владычицы полей,
В невзгодах коронованной царицы,
Живёт и не желает покориться
Владычеству заморских "королей",
Негнущаяся стать родной страны,
Пугающей неодолимой силой,
До судороги, что перекосила
Обличье супротивной стороны.
III
Пусть мы по жизни потная махра,
Чьи предки скопом списаны в холопы...
Давно ли смолкли на полях Европы,
Раскаты громогласного ура?
Но не утратила, доселе рать,
Закованное в цепи геннокода,
Уменье, наживив обрывки фронта,
Стежками тел, не дрогнув, умирать.
IV
Суперцементом челюсти скрепит,
Взвесь крови и крупиц родной землицы,
Грань, проведя, в которую вцепиться,
Нам родовая память повелит.
Стальную хватку не ослабит ржа,
Невнятных дел афганской и чеченской,
Что канут в пыль истории вселенской,
Кровинкой, спекшейся, со штык ножа.
V
На новый круг истории спираль,
Уйдёт от этой точки поворотной,
И, уцелевший лейтенант пехотный,
Хмарь дневника распишет в пастораль.
Став маршалом, осознавая суть,
Атаки штыковой, не понаслышке,
Он, вновь, заставит старые покрышки
Салаг колоть, как вражескую грудь...
Драудэ.А
