Привычно хлестана судьбою
Как плетью ярой – до кости
Опять по чужому крою
Свои кудели плести
Твои песни – грустные, пьяные
Сшивают раны берестой
Купола голубые, охряные
Родники со святой водой
Сколько дров сырых стали дымом
И углей превратилось в сажу
Крест твой кажется несносимым
Воткнут в реку Владимира стражей
Но опять распрямляешь крылами
Плечей сажени немерные
Простите деды, мы станем с вами
Земле родной дети верные.
Баллада о сыне.
Вяжет время язык как полынь
Лишь о мудром, вкус мяты и меда
Солнце катится, в серую стынь
Заплаканного небосвода
Километры дней – календарный строй
Я бессонной тоской усох
Как тяжел ты мой путь домой
Знаю болью разбитых ног
Плащ-палатка, болотная гать
Зеркала опустевших глаз
Сколько надо безумно гулять
Чтоб забыть мне ребята вас?
Где ты родина, верный сын
Стылой грудью прильнул к костру
Со слезами твой горький дым
И с росою мешал, по утру
Кто- то предал нас, кто- то спит
Он вдали от твоих забот
Проточила вода гранит
Что детей твоих дальше ждет?