Не немецкий, не вражий, не акцент полицая,
РУССКИЙ! Наш, только НАШ ли? Ну ка встали все быстро!
От солдата и пахаря до последних министров…
Русский наш… вот всего то и осталось что “наше”
Мат на мате – заряжены как патрон в патронташе!
И стреляют – по матери… Пушкин? Блок? А в нагрузку
Зам начлага нас учит понимать ЭТОТ русский.
И пойди, да поумничай, мол непонял, мол неучи!
Палкой ребра поправят так, что лекарь не вылечит!
Русский… Праведно вычурный, сочно-грязно изматовый.
Сколько лет государственным был во тьме казематовой.
И остался… Сгорая в дым, Нашим русским, по лагерям.
На котором ругался ты, на котором любилось нам.
На котором мы выросли. И который останется…
…И несется по матери, над заснеженной станцией…