По утрам,
слегка коснувшись листьев,
солнце как-то задумчиво вздыхает,
о том, что лето промелькнуло,
как будто солнце виновато,
что дни становятся короче,
а в комнатах бодрящий холод
мешает по утрам проснутся,
и неожиданная темень,
ждет терпеливо с той минуты,
когда погасли фонари...
Сравнима ли вульгарность лета
с изяществом тех дней осенних,
где под безумно синим небом
звенит берёзовой листвой
как будто золотым монистом,
кто-то неистовый и нервный,
и под ногами с тихим взрывом
лениво опадают листья,
взлетевши от твоих шагов,
такие рыжие, смешные
ладони у кленовых листьев,
и где-то, чувствую, витает
незримый в воздухе прозрачном,
забытый запах, что щекочет
мне ноздри горьковатым дымом
тех листьев, что уже сгорают…
А лёгкий утренний туман?
А иней первым на пожухлых,
озябших безнадёжно листьях?
И совершенно незаметный
Приход безжалостной зимы...
Ну а пока всё ещё лето...
© TEODDOR
