Ты меня не проводишь до пятницы*
И смотреть мне не станешь во след,
Для тебя я бездельник и пьяница
И ещё там какой-то поэт.
Тебе сплетни близки да подсолнухи-
Деревенский уклад простой...
Мне-ж родней те короткие всполохи,
Когда осень всё красит хной.
Этот ситец есенинский трепетный,
И ветра как предтеча дождей.
По душе мне не синий,а пепельный
И молчанье озябших полей.
Для тебя я ещё один в прелести,
Твой листок не последний измят.
Ты не слышишь как утренним шелестом
Тополя мне стихи говорят.
Скажут после,-Гулящий он,ветренный...
За спиной ни гроша,не вины.
И забудешь меня ты немедленно,
И мы в этом с тобой не равны.
Вспоминать ли про чувства негревшие,
Когда всё отражает исход.
Разорвёшь все листы пожелтевшие,
Для тебя это тающий лёд.
И брезгливо повыметешь чередом,
Карамельную книжную пыль...
Ты была мне анисовым деревом.
Для тебя я что в поле ковыль.
*Пятничный столб