Возможно, я и «отщепенец».
Но, право, разве ж это грех, –
Бросать в глаза порокам перец,
Когда все ждут слез и потех?
Другое дело – смысла мало
В этом рассеяньи обид.
Но кто-то ж должен стирать сало
И жир с души, что не хандрит?
А получать пинки не ново
Не мне и не родне моей.
Пусть с каждым днем враги суровей,
И пусть они нас бьют больней.
В долгу мы редко остаемся,
Но мы в душе ведь мирный люд.
И хошь не хошь, а все придется
На них плевать, раз в нас плюют.
Это устройство мирозданья
Мы неразумным назовем,
Ибо добра от поруганья
Мы не дождемся и не ждем.
И хочется то просто мира,
Благоразумия идей.
Но нет, играет этой лирой
Сатира или фарс-злодей.
Когда-нибудь все утрясется.
(После сверхвстряски мировой.)
И к нам покой и мир вернется,
И станет враг, как друг, как свой.
из 7 альбома