Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 480
Авторов: 0
Гостей: 480
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

  
- Объясните же мне, наконец, почему мы все так похожи друг на друга? - спросил самый молодой из собравшихся, длинноволосый студент в коротких штанах, с татуировкой на ноге. - Я пока что ничего не понимаю.
- Внешнее сходство легко объяснимо, - ответил второй, постарше. Он был веселый и бесшабашный, стриженые вихры торчали в разные стороны. - А как все мы смогли встретиться - вот это загадка.
- Всё это очень сложно, - тихо произнёс третий, молодой мужчина с виноватыми глазами. - Здесь, я думаю, не обошлось без вмешательства каких-то высших сил.
- Вот именно, - задумчиво подтвердил четвёртый, хмуря испитое лицо. - И что это за место такое? У меня есть кое-какие догадки, но...
- А я, пожалуй, знаю, где мы, - с большой долей уверенности сказал пятый, пожилой и самодовольный. - Но как такое возможно? Просто мистика какая-то...
- Нет ничего мистического, - возразил шестой, старик с копной седых волос. Он устроился удобнее, откашлялся и сказал:
- Все вы слышали о различных вероятных вариантах бытия, так называемых пространственно-временных континуумах...
- Так мы - представители этих континуумов, каждый - своего? - перебил самый молодой и самый нетерпеливый.
- Но как мы смогли встретиться? - спросил Вихрастый.
- Я думаю, мы встретились потому, что седьмого не будет, - таинственно произнёс седой старик. - Пусть каждый из нас расскажет свою историю появления здесь. Начнём, пожалуй, с самого младшего - это будет логично. Говори ты, Неформал.
- А что говорить? - молодой вскочил и развёл руки в стороны. - Мне двадцать один год, я очень люблю... то есть любил вино и женщин. Сегодня ранним утром один ревнивый муж, которому мы с его женой наставили огромнейшие рога, схватил нож и всадил мне под ребро. Видимо, я умер тут же, на месте, потому как сразу же после этого очутился здесь, рядом с вами.
- А я не умер, - вмешался Вихрастый. - У мужа дрогнула рука. Нож скользнул мимо и лишь оцарапал кожу, и я тут же выбежал из дома в чём был - в майке и трусах. Я так испугался, что бежал без остановки целых два квартала. Да вы все знаете это, как я понимаю.
- Теперь всё ясно, - сказал человек с виноватыми глазами. - Мы не знаем только тех моментов, когда умерли предыдущие, ну и, конечно, последующие - ведь мы сами к тому времени были мертвы.
- Вот именно, - подтвердил спившийся бомж. - Как же ты умер, Вихрастый?
Мужчина ответил, немного заикаясь:
-Да я и умер-то не по своей вине... Помните, - обратился он к старшим, - я работал экспедитором в одной частной лавочке? Так вот, ехали мы за товаром...
- А, помню, ты о той аварии, - перебил Виноватый. - А я ведь тогда остался жив и прожил ещё несколько лет... Я это... очень много пил...
- Знаем, знаем, не надо об этом, - сказал толстяк. - Ты давай о смерти.
- Я напился до такого состояния, что просто-напросто отключился, - Виноватый тяжело вздохнул. - Это случалось довольно часто, и всё обходилось, но вчера вечером мне не повезло. На дворе - конец декабря, и я замёрз насмерть прямо за недостроенным храмом – вы знаете, где это. Я взлетел вверх и увидел свой труп. Потом был яркий свет. Ну и вот, я здесь...
Все посмотрели на следующего. Тот тоже вздохнул.
- Да, судьба, - пробормотал он. - Врагу не пожелаешь...
- Ну а ты? - спросил Неформал.
- А меня, полуживого, уже примёрзшего к земле, обнаружил случайный прохожий. Я прекрасно помню эту историю, это было три с лишним года назад. Представляете, зима, глубокая ночь, страшный мороз - градусов под тридцать, и я лежу, замерзаю. И вдруг судьба посылает мне ангела-хранителя в лице проходившего мимо человека. Спрашивается - откуда он там взялся? Ведь он мог пойти по тротуару, а он почему-то шёл по узкой тропинке через строительную площадку. Почему ему вдруг, внезапно захотелось сократить путь? И вообще, как он мне потом рассказывал, в тот день он мог совсем не выходить из дома. Там была целая цепь случайностей… Значит, не суждено мне было умереть по глупости.
Некоторое время все молчали. Первым тишину нарушил мордатый:
- Ну и как же ты умер?
Бомж опустил глаза.
- Я прожил сорок лет... Понимаете, жизнь не удалась... Я уже два-три года нигде не работал. Денег не было, перебивался, как мог. От меня ушла любимая женщина. Стихи, которые я писал, оказались никому не нужны. А тут ещё... В общем, такая меня тоска взяла... Безысходность полная... Апатия, депрессия... Ну, я и...
- Ну говори, говори, - подбодрил его Вихрастый.
- А, - отмахнулся тот, - что уж теперь-то...
- Взял верёвку и повесился, - хмыкнул самодовольный толстяк. - Но у меня она оборвалась, а у него, видимо, нет. Так всё было?
- Так...
- Слабак, - презрительно процедил Неформал.
- Бывает, - сочувственно произнёс седой.
Снова все замолчали.
- А что случилось с тобой, Мордатый? — поинтересовался попавший в аварию, и все, кроме старика, с любопытством переключились на того, кому повезло больше, чем им.
- А у меня всё наладилось после неудачной попытки самоубийства. Когда я упал с обрывком верёвки на шее, я очень сильно ударился головой. И тут словно просветление какое-то - что же я делаю, Господи?! Кто виноват в моих неудачах кроме меня? Мы сами творим свою судьбу, согласитесь, ведь не напейся тогда волосатый -дожил бы до тридцати как минимум. И так мне стало противно и обидно, что я допустил такую слабость, так я себя ненавидел тогда за это! Я решил кардинально изменить свою жизнь. Бросил пить, стал бегать по утрам, в общем, занялся собой. Я понял, что надо относиться к себе с должным вниманием, тогда и все окружающие будут по другому меня воспринимать. Так и случилось. Откуда ни возьмись, появились какие-то люди из издательства, вскоре вышла моя первая книга, тут же - вторая, посыпались разные интересные предложения. Любимая вернулась ко мне. Правда, пришлось писать модную беллетристику, поэтому я и сжёг добрую часть написанного ранее - вы уж простите, молодёжь...
- Да ладно, - сказал Виноватый, - я сам сжёг всё раннее.
- И моё? - обиделся Неформал.
- А это моя работа, - почему-то с достоинством сознался Вихрастый.
- Ну а умер-то ты как? - явно жалея о содеянном, спросил Бомж.
- А я даже толком ничего не понял. Вчера лёг спать, заснул и оказался здесь.
- Какова дата твоего вчерашнего дня? - спросил Седой, нахмурившись.
Мордатый назвал число, месяц и год.
- Тебя отравили, - тихо сказал старик.
- Как? Кто? Зачем?
- Может, лучше не рассказывать?
- Нет уж, давай, выкладывай.
- Хорошо. Как давно это было... К тому времени я уже был довольно известным писателем. Книги выходили одна за другой - я тогда писал очень много, к тому же переиздавались старые. Я стал богатым человеком и по совету жены застраховал свою жизнь на очень большую сумму...
- Неужели она? - удивлению Мордатого не было предела. - Но как же... Она ведь любила меня...
- Обычное женское коварство, поверь мне, старому человеку. Подсыпала в чай какую-то дрянь. Когда я вышел из больницы, то сразу же выгнал её. Больше мы никогда не встречались.
Снова повисла напряжённая пауза. Каждый думал о своём и в то же время об одном и том же. Посчитав, видимо, молчание затянувшимся, старик продолжил:
- А моя кончина была самой простой. Я умер, как в том стихотворении, помните: «при нотариусе и враче». Недостойная смерть для поэта. Если честно, то я сейчас даже немного завидую вам, молодым...
- Но как же... Слушай, а если бы тебя тогда спасли? Ну, вкололи бы, что ли, какое-нибудь лекарство? - Вихрастый всё ещё сомневался. - Тогда здесь с нами мог бы быть ещё один, седьмой?
- Видимо, нет. Скорее всего, тело уже исчерпало свой ресурс. А раз седьмого сейчас нет с нами, значит его никогда не было и не будет...
- Простите, что перебиваю вас...
- Кто это? - воскликнул Вихрастый.
- Какой-то юноша, - сказал Мордатый.
- Да нет, ему лет сорок, - возразил Виноватый.
- А по мне - так все шестьдесят, - удивился Неформал.
- Вы что, это же младенец, - проговорил Седой.
- Кто ты? - обратился кто-то к прибывшему.
- Я - один из вас, - ответил тот.
- Но почему мы не можем определить твой возраст?
- Потому что это не имеет никакого значения, - спокойно ответил старик-младенец.
- Неужели седьмой? - прошептал Бомж.
Появившийся улыбнулся.
- Можете называть меня и так - это ничего не меняет.
- Объясните, что же всё-таки происходит? - нервничал самый молодой. - И почему ты всё время улыбаешься? – спросил он седьмого.
- Ничего не происходит. А улыбаюсь я оттого, что счастлив.
- Но если ты здесь, значит ты тоже умер! Разве смерть - это счастье?
- Возможно, - улыбка не сходила с лица седьмого.
- А жизнь? - не унимался Неформал. - Ведь жить - это так хорошо!
- Не знаю, - ответил седьмой. - Я тут стоял тихо и слушал вас. Разве жизнь стоит того, чтобы погибнуть от переохлаждения? Или быть раздавленным автомобилем? Разве от хорошей жизни вешаются? То, что является благом для нас, не должно приводить к таким последствиям. Разве хорошо быть зарезанным или отравленным? И уж тем более - умереть в собственной постели от старости! Разве для этого всё было задумано?
- Но... - попытался возразить старик.
- Не возражайте, пожалуйста, просто будьте счастливы! Посмотрите, как здесь хорошо...
- А всё-таки, где мы? - спросил Вихрастый.
- Подумайте сами, в каких местах оказываются в подобных случаях, - ответил седьмой.
- Слушай, седьмой, - тихо сказал Седой, - ты, как я погляжу, мудрее всех нас. Я вот никак не пойму - когда же ты умер?
- Я умер при родах.
Откуда-то издалека доносилась приятная мелодия.
- Что же теперь будет с нами? - спросил Неформал.
- Что будет? Ничего, - ответил седьмой и улыбнулся ещё шире.
Свидетельство о публикации № 16082009140216-00121274
Читателей произведения за все время — 319, полученных рецензий — 8.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии

Осачук Светлана
Осачук Светлана, 04.09.2009 в 07:08
И приснится же такое...Воображение у тебя, конечно, на высоте.
А чо не отвечаешь, обиделся, что ли? Обижаться нельзя, особенно писателям. Сам знаешь:)
Александр Оберемок (Migov)
С чего мне обижаться, что ты!!! Окстись!!! А насчёт воображения... Половина рассказа - реальные истории из моей жизни. Естесственно те, где героям меньше, чем мне сейчас. С приветом, я. Всё, побежал на работу. Вечером зайду.
Чернышева Елена
Чернышева Елена, 21.02.2010 в 12:43
И больше ничего не будет, потому что всё было? Разве это счастье, что ничего не происходит?
Неоднозначное впечатление.
Благодарствую
Александр Оберемок (Migov)
Ну что ещё может на том свете произойти?)))
Чернышева Елена
Чернышева Елена, 21.02.2010 в 16:22
Какая тоска! :)))
Чернышева Елена
Чернышева Елена, 21.02.2010 в 18:50
Ни плохого, ни хорошего, ровным счётом ничего, что хоть как-то отличает день ото дня. Сплошной сироп! Кошмар!!!
А сама идея - неплоха.
Чуть меняется ситуация и движение идет до следующего поворота...
**Без имени**
**Без имени**, 19.05.2010 в 08:46
Ха! Шестерка из ресторана "Переплет", а седьмой - Штольц подвалил, бросив свою "Квартиру"...Ну, Мигов...класс!
Александр Оберемок (Migov)
да, и весь этот "Номер" "Никогда не написан...")))
спасибо, Лена)
буду ждать в гости)
M.
M., 20.05.2010 в 17:55
Интересные у тебя рассказы. Так даже ничего умного и на прокомментируешь, хочется кивать с серьезным (или улыбающимся) лицом и говорить: "ну... да..." а какие-то более связные вещи почему-то не приходят в голову.
Но понравилось!)
Здорово.
Александр Оберемок (Migov)
Спасибо, Рита!
Михаил Неровный
Михаил Неровный, 20.05.2010 в 21:40
Очень хорошо! А главное, что читается на одном дыхании. И уйма ассоциаций возникает. Одна фантастичней другой. Я даже почему-то Сартра вспомнил, хотя это уже можно считать более, чем комплиментом. Спасибо!
Александр Оберемок (Migov)
вам спасибо!
ну а с Сартром вы погорячились)))
Владимир Куземко
Владимир Куземко, 30.07.2010 в 18:19
Толковый рассказ.

Самые счастливые в этом мире - те, кто и не рождался.

Если этот Мир действительно создан Господом - неплохо бы как следует помесить Стаика ногами - в благодарность.

Александр Оберемок (Migov)
Ну не надо со Стариком так...
Спасибо, Владимир)
Роман Франц
Роман Франц, 10.11.2010 в 04:30
очень близко
люблю такое
:)))
Александр Оберемок (Migov)
Спасибо, Роман.
Что-то я совсем забросил рассказы писать...(((
Алексей Сажин
Алексей Сажин, 10.09.2012 в 18:55
Во время чтения рассказа у меня было странное ощущение, что я знаю всех шестерых. Сначала я думал, что я 7-й, оказалось, нет. И только теперь я понял, почему фильм Феллини называется "8,5"! Тебе, конечно, моя оценка на фиг не нужна, но я ставлю "5", точнее, "5 с половиной".
Всегда Ваш...
Александр Оберемок (Migov)
Спасибо)

Это произведение рекомендуют