Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 480
Авторов: 0 Гостей: 480
Поиск по порталу
|
Автор: Александр Оберемок (Migov)
- Объясните же мне, наконец, почему мы все так похожи друг на друга? - спросил самый молодой из собравшихся, длинноволосый студент в коротких штанах, с татуировкой на ноге. - Я пока что ничего не понимаю. - Внешнее сходство легко объяснимо, - ответил второй, постарше. Он был веселый и бесшабашный, стриженые вихры торчали в разные стороны. - А как все мы смогли встретиться - вот это загадка. - Всё это очень сложно, - тихо произнёс третий, молодой мужчина с виноватыми глазами. - Здесь, я думаю, не обошлось без вмешательства каких-то высших сил. - Вот именно, - задумчиво подтвердил четвёртый, хмуря испитое лицо. - И что это за место такое? У меня есть кое-какие догадки, но... - А я, пожалуй, знаю, где мы, - с большой долей уверенности сказал пятый, пожилой и самодовольный. - Но как такое возможно? Просто мистика какая-то... - Нет ничего мистического, - возразил шестой, старик с копной седых волос. Он устроился удобнее, откашлялся и сказал: - Все вы слышали о различных вероятных вариантах бытия, так называемых пространственно-временных континуумах... - Так мы - представители этих континуумов, каждый - своего? - перебил самый молодой и самый нетерпеливый. - Но как мы смогли встретиться? - спросил Вихрастый. - Я думаю, мы встретились потому, что седьмого не будет, - таинственно произнёс седой старик. - Пусть каждый из нас расскажет свою историю появления здесь. Начнём, пожалуй, с самого младшего - это будет логично. Говори ты, Неформал. - А что говорить? - молодой вскочил и развёл руки в стороны. - Мне двадцать один год, я очень люблю... то есть любил вино и женщин. Сегодня ранним утром один ревнивый муж, которому мы с его женой наставили огромнейшие рога, схватил нож и всадил мне под ребро. Видимо, я умер тут же, на месте, потому как сразу же после этого очутился здесь, рядом с вами. - А я не умер, - вмешался Вихрастый. - У мужа дрогнула рука. Нож скользнул мимо и лишь оцарапал кожу, и я тут же выбежал из дома в чём был - в майке и трусах. Я так испугался, что бежал без остановки целых два квартала. Да вы все знаете это, как я понимаю. - Теперь всё ясно, - сказал человек с виноватыми глазами. - Мы не знаем только тех моментов, когда умерли предыдущие, ну и, конечно, последующие - ведь мы сами к тому времени были мертвы. - Вот именно, - подтвердил спившийся бомж. - Как же ты умер, Вихрастый? Мужчина ответил, немного заикаясь: -Да я и умер-то не по своей вине... Помните, - обратился он к старшим, - я работал экспедитором в одной частной лавочке? Так вот, ехали мы за товаром... - А, помню, ты о той аварии, - перебил Виноватый. - А я ведь тогда остался жив и прожил ещё несколько лет... Я это... очень много пил... - Знаем, знаем, не надо об этом, - сказал толстяк. - Ты давай о смерти. - Я напился до такого состояния, что просто-напросто отключился, - Виноватый тяжело вздохнул. - Это случалось довольно часто, и всё обходилось, но вчера вечером мне не повезло. На дворе - конец декабря, и я замёрз насмерть прямо за недостроенным храмом – вы знаете, где это. Я взлетел вверх и увидел свой труп. Потом был яркий свет. Ну и вот, я здесь... Все посмотрели на следующего. Тот тоже вздохнул. - Да, судьба, - пробормотал он. - Врагу не пожелаешь... - Ну а ты? - спросил Неформал. - А меня, полуживого, уже примёрзшего к земле, обнаружил случайный прохожий. Я прекрасно помню эту историю, это было три с лишним года назад. Представляете, зима, глубокая ночь, страшный мороз - градусов под тридцать, и я лежу, замерзаю. И вдруг судьба посылает мне ангела-хранителя в лице проходившего мимо человека. Спрашивается - откуда он там взялся? Ведь он мог пойти по тротуару, а он почему-то шёл по узкой тропинке через строительную площадку. Почему ему вдруг, внезапно захотелось сократить путь? И вообще, как он мне потом рассказывал, в тот день он мог совсем не выходить из дома. Там была целая цепь случайностей… Значит, не суждено мне было умереть по глупости. Некоторое время все молчали. Первым тишину нарушил мордатый: - Ну и как же ты умер? Бомж опустил глаза. - Я прожил сорок лет... Понимаете, жизнь не удалась... Я уже два-три года нигде не работал. Денег не было, перебивался, как мог. От меня ушла любимая женщина. Стихи, которые я писал, оказались никому не нужны. А тут ещё... В общем, такая меня тоска взяла... Безысходность полная... Апатия, депрессия... Ну, я и... - Ну говори, говори, - подбодрил его Вихрастый. - А, - отмахнулся тот, - что уж теперь-то... - Взял верёвку и повесился, - хмыкнул самодовольный толстяк. - Но у меня она оборвалась, а у него, видимо, нет. Так всё было? - Так... - Слабак, - презрительно процедил Неформал. - Бывает, - сочувственно произнёс седой. Снова все замолчали. - А что случилось с тобой, Мордатый? — поинтересовался попавший в аварию, и все, кроме старика, с любопытством переключились на того, кому повезло больше, чем им. - А у меня всё наладилось после неудачной попытки самоубийства. Когда я упал с обрывком верёвки на шее, я очень сильно ударился головой. И тут словно просветление какое-то - что же я делаю, Господи?! Кто виноват в моих неудачах кроме меня? Мы сами творим свою судьбу, согласитесь, ведь не напейся тогда волосатый -дожил бы до тридцати как минимум. И так мне стало противно и обидно, что я допустил такую слабость, так я себя ненавидел тогда за это! Я решил кардинально изменить свою жизнь. Бросил пить, стал бегать по утрам, в общем, занялся собой. Я понял, что надо относиться к себе с должным вниманием, тогда и все окружающие будут по другому меня воспринимать. Так и случилось. Откуда ни возьмись, появились какие-то люди из издательства, вскоре вышла моя первая книга, тут же - вторая, посыпались разные интересные предложения. Любимая вернулась ко мне. Правда, пришлось писать модную беллетристику, поэтому я и сжёг добрую часть написанного ранее - вы уж простите, молодёжь... - Да ладно, - сказал Виноватый, - я сам сжёг всё раннее. - И моё? - обиделся Неформал. - А это моя работа, - почему-то с достоинством сознался Вихрастый. - Ну а умер-то ты как? - явно жалея о содеянном, спросил Бомж. - А я даже толком ничего не понял. Вчера лёг спать, заснул и оказался здесь. - Какова дата твоего вчерашнего дня? - спросил Седой, нахмурившись. Мордатый назвал число, месяц и год. - Тебя отравили, - тихо сказал старик. - Как? Кто? Зачем? - Может, лучше не рассказывать? - Нет уж, давай, выкладывай. - Хорошо. Как давно это было... К тому времени я уже был довольно известным писателем. Книги выходили одна за другой - я тогда писал очень много, к тому же переиздавались старые. Я стал богатым человеком и по совету жены застраховал свою жизнь на очень большую сумму... - Неужели она? - удивлению Мордатого не было предела. - Но как же... Она ведь любила меня... - Обычное женское коварство, поверь мне, старому человеку. Подсыпала в чай какую-то дрянь. Когда я вышел из больницы, то сразу же выгнал её. Больше мы никогда не встречались. Снова повисла напряжённая пауза. Каждый думал о своём и в то же время об одном и том же. Посчитав, видимо, молчание затянувшимся, старик продолжил: - А моя кончина была самой простой. Я умер, как в том стихотворении, помните: «при нотариусе и враче». Недостойная смерть для поэта. Если честно, то я сейчас даже немного завидую вам, молодым... - Но как же... Слушай, а если бы тебя тогда спасли? Ну, вкололи бы, что ли, какое-нибудь лекарство? - Вихрастый всё ещё сомневался. - Тогда здесь с нами мог бы быть ещё один, седьмой? - Видимо, нет. Скорее всего, тело уже исчерпало свой ресурс. А раз седьмого сейчас нет с нами, значит его никогда не было и не будет... - Простите, что перебиваю вас... - Кто это? - воскликнул Вихрастый. - Какой-то юноша, - сказал Мордатый. - Да нет, ему лет сорок, - возразил Виноватый. - А по мне - так все шестьдесят, - удивился Неформал. - Вы что, это же младенец, - проговорил Седой. - Кто ты? - обратился кто-то к прибывшему. - Я - один из вас, - ответил тот. - Но почему мы не можем определить твой возраст? - Потому что это не имеет никакого значения, - спокойно ответил старик-младенец. - Неужели седьмой? - прошептал Бомж. Появившийся улыбнулся. - Можете называть меня и так - это ничего не меняет. - Объясните, что же всё-таки происходит? - нервничал самый молодой. - И почему ты всё время улыбаешься? – спросил он седьмого. - Ничего не происходит. А улыбаюсь я оттого, что счастлив. - Но если ты здесь, значит ты тоже умер! Разве смерть - это счастье? - Возможно, - улыбка не сходила с лица седьмого. - А жизнь? - не унимался Неформал. - Ведь жить - это так хорошо! - Не знаю, - ответил седьмой. - Я тут стоял тихо и слушал вас. Разве жизнь стоит того, чтобы погибнуть от переохлаждения? Или быть раздавленным автомобилем? Разве от хорошей жизни вешаются? То, что является благом для нас, не должно приводить к таким последствиям. Разве хорошо быть зарезанным или отравленным? И уж тем более - умереть в собственной постели от старости! Разве для этого всё было задумано? - Но... - попытался возразить старик. - Не возражайте, пожалуйста, просто будьте счастливы! Посмотрите, как здесь хорошо... - А всё-таки, где мы? - спросил Вихрастый. - Подумайте сами, в каких местах оказываются в подобных случаях, - ответил седьмой. - Слушай, седьмой, - тихо сказал Седой, - ты, как я погляжу, мудрее всех нас. Я вот никак не пойму - когда же ты умер? - Я умер при родах. Откуда-то издалека доносилась приятная мелодия. - Что же теперь будет с нами? - спросил Неформал. - Что будет? Ничего, - ответил седьмой и улыбнулся ещё шире.
© Александр Оберемок (Migov), 16.08.2009 в 14:02
Свидетельство о публикации № 16082009140216-00121274
Читателей произведения за все время — 319, полученных рецензий — 8.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 2)
Рецензии
Осачук Светлана, 04.09.2009 в 07:08
И приснится же такое...Воображение у тебя, конечно, на высоте.
А чо не отвечаешь, обиделся, что ли? Обижаться нельзя, особенно писателям. Сам знаешь:)
Александр Оберемок (Migov),
04.09.2009 в 07:13
С чего мне обижаться, что ты!!! Окстись!!! А насчёт воображения... Половина рассказа - реальные истории из моей жизни. Естесственно те, где героям меньше, чем мне сейчас. С приветом, я. Всё, побежал на работу. Вечером зайду.
Чернышева Елена, 21.02.2010 в 12:43
И больше ничего не будет, потому что всё было? Разве это счастье, что ничего не происходит?
Неоднозначное впечатление. Благодарствую
Чернышева Елена,
21.02.2010 в 18:50
Ни плохого, ни хорошего, ровным счётом ничего, что хоть как-то отличает день ото дня. Сплошной сироп! Кошмар!!!
А сама идея - неплоха. Чуть меняется ситуация и движение идет до следующего поворота...
**Без имени**, 19.05.2010 в 08:46
Ха! Шестерка из ресторана "Переплет", а седьмой - Штольц подвалил, бросив свою "Квартиру"...Ну, Мигов...класс!
Александр Оберемок (Migov),
19.05.2010 в 17:36
да, и весь этот "Номер" "Никогда не написан...")))
спасибо, Лена) буду ждать в гости)
M., 20.05.2010 в 17:55
Интересные у тебя рассказы. Так даже ничего умного и на прокомментируешь, хочется кивать с серьезным (или улыбающимся) лицом и говорить: "ну... да..." а какие-то более связные вещи почему-то не приходят в голову.
Но понравилось!) Здорово.
Михаил Неровный, 20.05.2010 в 21:40
Очень хорошо! А главное, что читается на одном дыхании. И уйма ассоциаций возникает. Одна фантастичней другой. Я даже почему-то Сартра вспомнил, хотя это уже можно считать более, чем комплиментом. Спасибо!
Владимир Куземко, 30.07.2010 в 18:19
Толковый рассказ.
Самые счастливые в этом мире - те, кто и не рождался. Если этот Мир действительно создан Господом - неплохо бы как следует помесить Стаика ногами - в благодарность.
Роман Франц, 10.11.2010 в 04:30
очень близко
люблю такое :)))
Александр Оберемок (Migov),
10.11.2010 в 06:09
Спасибо, Роман.
Что-то я совсем забросил рассказы писать...(((
Алексей Сажин, 10.09.2012 в 18:55
Во время чтения рассказа у меня было странное ощущение, что я знаю всех шестерых. Сначала я думал, что я 7-й, оказалось, нет. И только теперь я понял, почему фильм Феллини называется "8,5"! Тебе, конечно, моя оценка на фиг не нужна, но я ставлю "5", точнее, "5 с половиной".
Всегда Ваш... Это произведение рекомендуют |