Не пишу так давно я стихов,
Не пишу их ни летом, ни осенью,
Ни зимой не пишу, ни весной.
Всё прошло – миновало девичество,
Мечте крылья подрезала жизнь.
Уж природа, Ее Величество,
Не волнует ни душу, ни мысль.
И луна, вся в загадочном инее,
Не потянет гулять на всю ночь,
И рассветную дымку, чуть синюю,
До утра ждать теперь мне невмочь.
И весенняя вьюга вишневая
Не закрутит в цветочном снегу.
И мелодию ветра знакомую
Почему-то узнать не смогу.
Что случилось? Ужель очерствела,
Загрубела от быта душа?
И достойна я только удела –
Доживать свою жизнь, не спеша?
Ни паденья, ни взлеты не ждут меня,
Монотонен и ровен мой путь?
У остывшего сердца углей огня
Не согреется кто-нибудь?
Что же делать? Что делать? Вернуть мне как
Мое сердце – живой костер?
Я навстречу судьбе могу сделать шаг,
Но ведь меч судьбы так остер.
Опасаюсь я боли и горя судьбы,
Свои чувства держу в кулаке.
Никому не услышать моей мольбы,
Прислонившись к холодной щеке.
Никому не подам я руки, любя,
Отрицательный дам ответ…
И стихи не пишу, потому что я
Не такой уж хороший поэт.