но чёрен след сгоревших порохов
на кителях, не знавших поражений,
солдат имперских в сонмище грехов.
Тот, кто не с нами – должен быть расстрелян!
Мир – чёрно-бел, вернее – красно-бел!
А в перекрестьях – спины менестрелей,
что тянут к Богу павших на себе.
Чумная сила втопчет в грязь распятье,
исторгнув вонь нестиранных онуч.
И отбирает тихо пять за пядью
у патриотов скорбную страну.
И виселичный столб – не панацея
от краснофлажной раковой чумы.
Не любит зла похмельная Рассея,
но почему же так жестоки мы?
Как потушить неправедное пламя,
любовью божьей ненависть прикрыв,
и гладь нагана в употевшей длани
отправить снова в ложе кобуры.
Антон Иваныч! Что же происходит?
Вы - сын Отчизны, самый верный сын.
Но почему кровавые походы
склоняют к аду скорбные весы?
Безумный бес господствует в столицах.
Спасти страну способны только Вы.
Да вот народ успел уж разделиться
в цветах на красных с белыми, увы.
И под напором большевистской вьюги
трещит железо наградных крестов.
Как волк в загоне, армия на юге
упёрлась в молы вздыбленных портов.
Не впали Вы в духовное бессилье,
попав в полымя лживого костра.
Без Вас давно немыслима Россия,
вернувшая, покаявшись, Ваш прах.