Для теплых сред я нежностью рожден.
Стою один на пасмурном вокзале,
Где жадный муж находит лживых жен.
Стою в плену изящной смертной скуки
И, кажется, что жизнь моя жутка,
Но я пока не опускаю руки,
Смотря на фазу лунного желтка.
Я задыхаюсь в городском угаре,
Хватая воздух, как собака ртом.
Непонятым сижу в промозглом баре
И утешаюсь тягостным вином.
Мне не с кем здесь печалью поделиться,
Мне не кому стихи свои прочесть
И этот серый ад годами длиться,
Врезаясь ржавчиной в кривую жесть.
Мечтаю я раскрасить скверы эти
Не пестрым цветом клумб в размах аллей,
Не ризами узорчатой мечети
И не роскошным лоском ассамблей.
Но искрами прекрасного искусства
Хочу огонь в пространстве дней зажечь.
Желаю опалить, пожаром чувства
Проворных варваров тугую речь.
Но я один стою на поле брани
Нет у меня, ни знамя, ни коня.
Я окружен жестокими врагами,
Чьих грубых душ еще крепка броня.
