Я обвиняла пустыни в отсутствии моря, моря – в их чрезмерной солености, юность - в поспешной влюблённости, землю – в отсутствии рядом тебя. «Салют, это я, как дела, путешествие, встреча, «а помнишь…», осадок»... Банально и глупо искать в каждой песне себя – скажи, и кому это, к чёрту, теперь уже надо…
И что не в порядке у тех, кто торопится враз распахать целый мир, засеять разумное, доброе, вечное? Глобус – на плечи, жизни – на плечи, смерти – на плечи, смерчи и ветер - и взяли - поехали – в путь! …Знать бы ещё, куда повернуть и где подстелить. Не трусы мы, сможем и Нил переплыть – но пальцем нажав слово «пуск», не в праве сказать «ну и пусть! Не знали. А что? Кто-то умер? Как жаль. Но зато мы - ура нам! - приплыли!».
Никто и ничто в этом мире не стоит оборванной жизни, отломанной ветки, опущенных рук и накинутой заживо душащей сетки. Да, многие метки, и пули из золота ценны и редки, но целясь, играют всё больше в свои эстафетки…кому-то – курок, кому - лобызанья по праздникам… кому-то на плечи – напрасный урок, что разные, разные, в мире такие мы всё-таки разные…