Постебаться бы на славу.
Но устал я, богу ей.
Не стели России саван,
лучше зад свой обогрей.
Кто родил красавиц этих,
что теперь ногами врозь
топчут модные паркеты,
как хрустящий снег в мороз?
Кто под Пушкиным и Грином,
с языками без костей,
закордонной тщится гривной,
и по-русски пишет: "степь"?
Постебаться бы... Ты слышишь? -
Разорённый стонет кров.
Толстым жиром сердце пышет,
и молчит под ним любовь.