Я повторюсь опять и снова.
Но ночь люблю. Убей, люблю!
В ночи все тихо и знакомо.
Я ей живу и ей хандрю.
Люблю хандру, меланхолию,
Когда нет рядом никого.
Она – родная мне стихия.
Стихи текут из ничего.
В стихах звучит отзыв природы,
Всех ее сил, всех ее дум.
В покой обернута свобода.
Тело мертво, зато жив ум.
И мысли кратки, но понятны.
Они – ночные светлячки,
Летят, играя резво в прятки.
Их огоньки – мои мечты.
Писать люблю. При лунном свете
Писать легко, ведь свет луны
Бодрит поэта. И в поэте
В миг просыпаются струны.
И это издавна известно.
Я, слава Богу, не один
Такой, которому любезно
Смотреть на полный лунный блин.
Точнее – блинчик. Блин, – не скажешь.
В сметане блинчик наливной.
Спрошу: что нового расскажешь
Луна ты мне пока со мной?
Она, как я, хандрой болеет.
И ей хандра, как мне люба.
Ее в ночи поэт лелеет,
И ввысь стремится, к ней, туда.
из 7 альбома